Revista Virtual de Arte y Literatura ARLEQUIN 5

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2007-09-21T21:36:00.001-04:00

"Arlequines"
Pintura de Carlos Vico Lacosta

http://carlosvico.blogspot.com/

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2006-11-27T17:37:00.000-03:00

ARLEQUÍN No. 5

El Carnaval del Arlequín1925 Albright-Knox Museum - Buffalo
Joan Miró

La arcilla que se transforma en escultura, el color que crea el vacío y la perspectiva, el signo que concatenado con sus iguales nos emociona y envuelve en mensajes, nace de allí, del vientre sagrado del artista poseído por esa prostituta noble que no tiene casa ni cielo ni hamaca, pero que a la vez es tu morada, tu vacío a llenar, tu mecedora para las inspiraciones.

Carlos Vico

Marzo /Abril 2007

2006-11-27T17:33:00.000-03:00

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Manda tus artículos y/o creaciones a nuestro e-mail:
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administr_arte@hotmail.com
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Mensualmente expondremos tus poemas, prosas, artículos, crónicas etc., o bien tus obras artísticas, obras plásticas que desees mostrar: dibujos, pinturas o cualquier forma de expresión artistica que imagines.Esperamos tu colaboración....
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2006-11-27T17:31:00.000-03:00

ART & POESIA

Contenido Revista Arlequín No. 5

2006-11-27T16:50:00.000-03:00

ART & POESIA
Julio César Díaz

Albert Estrella

Rebeca Ancina

Hada Verde
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Dualidad

Karin Artigas

ART & CUENTO CORTO

Un Zumo

Sélavy

La fuente nos enseña que las palabras que no se dicen son las únicas que fluyen en un motivo con la transparencia de lo que él mana. Es una frase de Ana. A veces dice estas cosas cuando, en la plaza, tomamos algo -¿Para qué más?- y añade – Todo lo que necesito para la vida es una fuente que eche agua todo el rato - Me mira...

ART & CUENTO CORTO
Marge ... (y Valentina tras el vidrio)
Carlos Vico
La flaca narigona y simpática destapa la botella de cerveza con una sonrisa que me recuerda a la tuya, Marge. Y no es que ella se parezca a vos, no. Ella es blanquísima con la blancura de la teta sin sol. Es sólo su sonrisa... Pone sobre la mesa unos platitos con maníes y queso cortado en dados, y se va balanceando los huesitos de sus caderas.

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ART & PROSA
AMORES DE OTROS
Marx Espinoza
¿Por qué me es tan letal este dolor de no ser?Una horrible punzada me atravesó la vieja coraza al contemplar a Anie pasear de la mano de un muchacho de su misma edad. Abstraídos en su mundo, caminaban y reían a la orilla del tiempo; llevaban en los ojos el encanto que deja la garúa...

ART & LITERATURA
GREMIO DE ESCRITORES DEL PERÚ:

Venciendo Incontrastables Desencuentros y Abandonos

Marx Espinoza Soriano

“En este mundo

hay demasiada crueldad pero el amor existe.”

Leoncio Bueno

ART & LITERATURA

André Bretón

Primer Manifiesto Surrealista (fragmento)

"Ordenen que les traigan con qué escribir, después de situarse en un lugar que sea lo más propicio posible a la concentración de su espíritu, al repliegue de su espíritu sobre sí mismo. Entren en el estado más pasivo, o receptivo, de

que sean capaces. Prescindan de su genio, de su talento, y del genio y el talento de los demás..."

ART & LITERATURA
Thomas Bernhard

"El sótano era, para muchas de esas personas del poblado, una y otra vez la única y última salvación. Muchas habían convertido su visita al sótano en costumbre y aparecían día tras día, no era por falta de dinero por lo que, llegado el caso, entraban varias veces al día en el sótano, para comprar una pequeñez, por ejemplo cincuenta gramos de mantequilla...

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ART & LIBROS

El malogrado

Thomas Bernhard
Una de las novelas imprescindibles para comprender la novelística de uno de los

autores más polémicos, discutidos y, a fin de cuentas, indiscutible de nuestra época. Es una reflexión sobre la esencia del genio, sobre el esplendor y la destrucción que esparce en su entorno.

ART & POESIA (Julio César Díaz)

2006-11-27T16:44:00.000-03:00

Sólo tiempo

Y caían dioses de concreto sobre la avenida,
en aquella noche sin estrellas.
Yo los vi despedazarse, los rasgos carentes de pasión.
No había gente allí:
Sólo tiempo.

La memoria se hizo añeja y el sentir pausado y lento.
Me senté en una banca a observar.
Prendí un cigarrillo y medité
mientras la lluvia de estatuas se descalabraba,
dejando sordos cráteres sobre el pavimento
y fragmentos de aroma humano.

Las cabezas solían partirse justamente en dos.
El resto del cuerpo se fragmentaba
imitando el choque eléctrico de un orgasmo.

En medio de aquel diluvio, había un hombre
que entonaba en el piano una suave melodía.
No recuerdo si era yo ese hombre
antes o después de prender el cigarrillo;
pero la melodía era tan suave
que los dioses parecían caer más lento
en aquel ambiente hecho de arena fugaz.

Cada dios era un sueño humano.
La gente dormía plácidamente...
pues el aire había enmudecido de dolor.

Julio César Díaz
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Fotografía: "Escultura vertical y horizonte inclinado" de Juan Rulfo..
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ART & POESIA (Albert Estrella)

2006-11-27T16:39:00.000-03:00

Reciclaje

Todos los días
he arrojado a un muerto a la basura;basura
donde algunos sólo ven botellas
para reciclar
papeles para reciclar
cosas poco importantes
que valen poco
Ahí donde otros ven un uso anterior
y un uso posterior
yo veo algo mío en tiempo pasado
cuando era bebedor de gaseosas
cuando era escritor de poemas.

Todos los días sigo arrojando
a ese hombre a la basura
y ese hombre
todos los días, mientras realiza
su largo viaje por un río de desechos
me busca esperanzado
y en el relleno sanitario
espera
que sea yo el quien lo busque,
lo recicle.

Albert Estrella
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Fotografía: "Librero" de Tito Álvarez..
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ART & POESIA (Rebeca Ancina)

2006-11-27T16:36:00.000-03:00

Invierno

Cuando duerme la serpiente
muda mi piel le dice a mi boca
- muda también...
y mudo el sol quizá ahora por tibio.
quizá por alto,
ya no hace sombras
sólo despierta noches.
la piedra, con su gris y su sal.
Fría se hace perpetua en los acantilados
para que los pájaros practiquen
sus inventos de suicidio
y horroricen a los mortales.
Hay una cumbre que lleva mi nombre
guardada bajo la cruz en una botella.
todo llama al sueño
a la quietud del álamo que se congela
en los inviernos,
todo se vuelve vapor
hasta el agua de los ríos escapa rápido
y en su indecencia se vuelve niebla.
como tu risa,
como la mía...
hay noches carentes de estrellas
noches negras, donde no asoman
ni los muertos,
quizá por miedo,
o quizá porque es mejor
quedarse durmiendo.
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Rebeca Ancina
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Fotografía: Raplh Gibson
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ART & POESIA ( Hada Verde)

2006-11-27T16:32:00.000-03:00

Por qué escribir

Qué sentido tiene ahora este empeño?
¿De qué sirve ya a estas alturas
oponerse al cálido abrazo de Morfeo
con tal de demorar aún más lo inevitable,
permitiendo a Nicte escarbar en las heridas?
Dudo que haya belleza tal en mi tintero
capaz de sostener
el peso arquitectónico de estos párpados.

Dudo que quede en mis grutas
un filón de esperanza
capaz de iluminar esta cerrada tiniebla.

En la mullida yacija de la amnesia temporal
quiero sucumbir al abrazo del hijo de la Noche
y deambular de su mano sus dominios,
trocando mis llagas por secretos celestes
a pesar de la airada justicia de los dioses.

Hada Verde
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Fotografía: "I wait", 1872 Julia Margaret Cameron
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ART & POESIA (Dualidad)

2006-11-27T16:26:00.000-03:00

La Condición

Apartando a los fantasmas que me tocan la frente
viajando en el humo, golpeando al cansancio
te susurro sin dejo alguno de melancolía
la terrible condición de beber tu ausencia sin excusas.

Y martillo mis pensamientos con piedras que queman
y subo a la cruz cada día y cada noche
por buscar lograr estar en algún sueño tuyo
en alguna imagen, o en algún paisaje que cruza tu mente.

El verano besado por las gaviotas
y el invierno que arrulla al último oso de la tierra
abren fuego a mansalva
y parecen burlarse de que continúe vivo
Sin maquillajes, apenas la sangre
el beso de muerte en las libélulas
el pelo de la extranjera en la montaña
para el frío de la tarde de ojos cansados

Se eleva, como un hongo triste
la fatiga de la historia
y el que ha perdido llora
y el que te pretende desconoce la alegría.

Dualidad
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Fotografía: "La bailarina Anjali Hora", Werner Bischop Bombay, India, 1951
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ART & POESIA (Karin A.)

2006-11-27T16:20:00.000-03:00

Poema Imperativo

Devuélveme la vida que se me escapa en cada gemido
Que tú provocas cuando te aferras a mi cuerpo.
Devuélveme la cordura que te llevas en mis risas y mis corcoveos
Devuélveme la sal, los orgasmos, las lágrimas derramadas,
Abrígame con un manto tejido
con todos los besos húmedos que he depositado
Entre tu cabello y la punta lejana de tus pies cansados.

Despiértame de este sueño voluptuoso de risas y miradas discretas
Para demostrarme que la felicidad no puede durar tantos años.
Señálame la salida para tanto deseo inmune al pudor y la vergüenza,
Corrige este descaro que me embarga cuando caminas a mi lado
Y quiero desvestirte y observar tus muslos de columnas griegas.

Regálame una brújula para encontrar siempre tu olor a madera seca,
Para saber que ruta seguir hasta tu desnudez perfecta.
Subyuga mi espalda esclava de tus urgencias,
Escanciando murmullos de tibieza en cada vértebra.

Llévate tu ausencia, aprisiónala con tu lengua furtiva,
Ordénale que siempre me surta de la poción cristalina de tu calentura.
Llévate mis ganas de siempre caer rendida ante tus huesos,
Para no morir sedienta y rogando tu presencia.
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Karin Artigas
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Fotografía: "Desnudo", 1936 de Edward Weston...
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ART & CUENTO CORTO

2006-11-27T16:17:00.000-03:00

Un Zumo

Sélavy

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La fuente nos enseña que las palabras que no se dicen son las únicas que fluyen en un motivo con la transparencia de lo que él mana. Es una frase de Ana. A veces dice estas cosas cuando, en la plaza, tomamos algo -¿Para qué más?- y añade – Todo lo que necesito para la vida es una fuente que eche agua todo el rato - Me mira. Le digo que está guapísima y, sin embargo, sigue construyendo las mismas preguntas, a veces imágenes, y me las dice, sabiendo como sé que lo suyo no es que necesite un cómplice, sino que uno le va sirviendo de espejo, y en eso se quedará hasta que se rompa. Deberíamos dedicarnos a inventar palabras todo el tiempo, así -dice- todo sería más... Espera que uno le diga la palabra que viene a continuación, que rompa el hechizo y punto, pero uno no es más que de nuevo aquel espejo suyo, uno de tantos que espera no ser roto y nada más, en el que poder verse tranquila mientras bebemos cualquier cosa. Acuerda que el silencio se agradece pero insiste: Deberíamos hablar de cosas más normales ¿He dicho normales? No sé, me refiero a como por ejemplo ¿Cómo te ha ido el día? ¿Qué tal los niños? O ¿Viste el partido de ayer? – Le digo que el sol está bien y, de nuevo, lo guapa que es y, añado, más que la fuente esa que dices; pero ella insiste en que quedan preguntas, palabras, razones... Como corresponde a su condición, dice los cantares que uno espera escuchar de las hadas que se inventa; fabrica el rato, es ejemplar y desaparece al pedirle la cuenta al camarero. Se debe un zumo, es lo de siempre. Después de coger lo que sobra y de dar las gracias, uno vuelve a la casa, el trabajo de funcionario o las horas extras – Quisiéramos ser gusanos de verdad – hubiera soltado Ana, de existir físicamente y contar con una voz – pero somos esos de papel charol que hacíamos en el cole y, luego, explicábamos en casa que eran de seda.
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Fotografía: "The echo"de Julia Margaret Cameron 1868
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ART & CUENTO CORTO

2006-11-27T16:04:00.000-03:00

Fotografía: Calle Victoria esquina San José, 1936,Horacio Coppola

Marge ... (Y Valentina tras el vidrio)

Carlos Vico

La flaca narigona y simpática destapa la botella de cerveza con una sonrisa que me recuerda a la tuya, Marge. Y no es que ella se parezca a vos, no. Ella es blanquísima con la blancura de la teta sin sol. Es sólo su sonrisa... Pone sobre la mesa unos platitos con maníes y queso cortado en dados, y se va balanceando los huesitos de sus caderas. Es entonces cuando quisiera que estuvieras aquí Marge, a mi lado. Pero el Pancho me saca del lugar de extrañarte y dice que hace dos días se puso el 38 en la sien, que gatilló cuatro veces y el tiro no salió. Dice que quiere morir porque su tío lo violó cuando tenía ocho años y no puede superarlo. José cuenta que si yo no hubiera aceptado la invitación de ayer a almorzar con él, se habría tirado bajo el tren, que está deprimido porque nunca conoció el amor, que la novia es una histérica, que yo no lo escucho... En la tele está chillando Marylin Manson. La boca morada y repleta de alambres quiere tragarse la cámara que lo filma, uno de sus iris negros se mueve enloquecido, y el otro ojo es como un coagulo de pus a punto de estallar. Sus alaridos se mezclan con las palabras de mis amigos, los suicidas frustrados. Pero yo sólo quiero escuchar tus palabras junto a mi oído Marge, nada más que eso. Les digo que lo intenten nuevamente, pero con métodos menos cruentos y más efectivos y dejen de dar vueltas, porque la muerte tiene bajo su capa una casa cálida y acogedora que los espera. Me siento un maldito hijo de puta pero no me importa, pues si se hubieran matado, Marge, ahora yo estaría solito y tranquilo junto a la mesa del bar "Mon Ami", sentado en mi rincón preferido, tomando alguna cerveza con maníes, pensándote sin interferencias, como siempre... Son esos momentos especiales donde me escapo de la muerte, Marge, el mundo desaparece y sólo queda el hueco en las baldosas donde escondo tu nombre. Valentina me ha observado a través del vidrio, pasó como un fantasma, y quizá entienda, por eso no entró en el bar, para no perturbar la locura de los segundos suicidas en que la ausencia es un todo, tu ausencia... Es que también ella lo sabe, ella comprende, porque hundida en su pozo de soledades muerde la rabia y el mango del pincel, hiere su carne con los bermellones y negros, pinta las paredes de su presidio auto convocado con la lengua marchita empapada de celestes... Claro, quiere que su encierro lo parezca menos, inventando un cielo sobre esa superficie oscura que mutila a la libertad... Eso me recuerda el deseo de retratarte desnuda Marge, en abrazo mortal con la niña adulta que nos espera tras el sueño, mientras bebemos el café de la distancia... Sí, quizá le pegue un tiro en la cabeza a Marylin Manson para que deje de aturdir mi espacio de remembranzas; quizá empuje bajo las ruedas del tren a mis amigos para que no interrumpan esta caída hacia tu cuerpo desmembrado en versos lamentables... La flaca narigona de “Mon Ami” sonríe desde la barra porque Valentina ha regresado a la ventana, y desde allí se pone a hacer muecas, empaña el vidrio con el aliento, y luego dibuja corazones rotos...

Marge Ahora está...

Carlos Vico

Marge ahora está detrás del vidrio.Es un crucigrama al que se le escapa una gota de maquillaje que mancha sus historias. En los recuadros de palabras se van armando los días y los atardeceres frente a la playa mientras toma una cerveza y se fuma las nostalgias.Es en el anfiteatro en penumbras donde cobra solidez el recuerdo.Un millón de cartas que Valentina quiere espiar, porque a ella le gusta ser espectadora, y en la expectación puede matar al fantasma de sus soledades acompañadas. También Valentina recibe cartas y llora. No puede tocar el sueño y el sueño cobra la dimensión de mil cuerpos en la oscuridad. A todos les quiere hacer el amor, pero las figuras se vuelven humo de cigarrillos y nudos en la tela de la almohada.Marge…Ella puede ser un son Cubano, un joropo Venezolano, la flecha que arroja el arco hacia lo inesperado, la que ahora dibuja jirafas y caballos alados sobre el cristal empañado de un presente que se funde con el puede ser algún día…A veces ellas se miran y sonríen, porque comparten el mismo punto mágico donde confluye un anhelo…

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En la pantalla quedó...

Carlos vico

En la pantalla quedó un hueco negro que acrecienta el vacío. Mis amigos suicidas-frustrados se han marchado y dejaron detrás de ellos el vaho de una muerte que no termina de concretarse. La flaca narigona ahora menea su cansancio mientras limpia la mesa de puchos y cáscaras de maníes, pero igual lleva la sonrisa colgada con ganas, una sensualidad que la redime de sus pocas formas.La formas Marge.Las tuyas, esas que tantas veces adiviné y pude esculpir entre las sábanas. Y aunque quedara luego un regusto de incompletitud, la poca membrana que acerca los cuerpos y los sinsabores, las salivas adivinadas, los olores que persisten, todavía nos siguen uniendo.Cristales que se estiran hasta lo menos imaginado, filigranas que llevan sonidos besos lamentos, cables… La persistencia del deseo crea con su pincel porfiado un atrio cama santuario donde el sudor es el afrodisíaco, la piel que nunca se toca es el motor de la locura…

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Nocturno. Calle Chile y Balcarce, 1936 Horacio Coppola

Motor de la locura...

Valentina Just

Motor de la locura es saberse tras el cristal, separada por la inmensidad del espacio…valles, montañas y ríos, pero más aún, es ser sombra vagabunda colgada de un sueño… inquebrantable y perpetuo.¿Acaso no te he dado la mano, y vos la tuya desde el puente…?Es tu puente invisible, el camino a Marge…allí es donde estiras tu brazo y le secas una lágrima, donde te conviertes en música para tocar su oído...Y... de pronto el aire enrarece opacando el vidrio, sólo algunas huellas se quedan…. son de mis dedos,o quizá de unos labios que se han quedado fríos.

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Hay un sopor que desdibuja...

Carlos Vico

Hay un sopor que desdibuja los contornos y maltrata a las figuras trasnochadas. El salón de Mon Ami ahora es una semilla acogedora que ondula sus paredes, los gestos adquieren una consistencia algodonosa, el alcohol cobra su presencia en la mirada de los transeúntes que vuelan en cámara lenta con sus copas en la mano, mientras Valentina conversa con su sombra y le dibuja una mueca símil sonrisa. Le dice “hoy la cuelgo de la rama más alta del árbol, junto a la muñeca destripada y al gato del vecino que se comió a mis pájaros. Ahí guardo los recuerdos desagradables…”Ella quiere nutrir su venganza contra el fantasma que le robado el sueño y los corazones flechados que ahora son surcos de agua sobre el vidrio.Un ojo muerto espía desde afuera la quietud alcohólica de un poeta dormido, el desvarío de un viejo rengo que no puede levantarse de su silla, el ronroneo de dos adolescentes que se comen las lenguas y se empachan con salivas, y el dolor decretado por una viuda que conversa con los dibujos del empapelado de las paredes.Valentina se sobresalta al ver el ojo como un agujero diabólico que viola la penumbra, siente su ultraje y piensa que es el ojo de Marge. Sí, es el ojo de Marge acribillado por la distancia y por el puente virtual que rompió sus cables. La sangre en su pupila está quieta, congelada en un dolor que le viene de otras dimensiones donde el anhelo se encuentra tirado en cualquier esquina y se pude tomar con facilidad.“Le viene de lejos” dice Valentina, “el dolor”Y rompe el cristal de un sillazo…

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Fotografía: Corner table at "Charlie Brown´s", 1945 Bill Brandt

Ya no existe el vidrio...

Valentina Just

Ya no existe el vidrio, está roto, ahora es escarcha sobre las tablas del piso. El hielo se queda brillando transfigurado en cientos de pedazos que reflejan formas y colores; quizá la imagen quebrada del poeta, su mesa, copa, y delirios. Él suele extraviarse, y a veces permanece mirando el puente roto, esperando quizá un eco, o tal vez un suspiro que así como un soplo haga caer sus hojas secas.Es Marge en el viento….Aún la tiene bosquejada en su lienzo; Marge convertida en ninfa etérea en un bosque de sombras. Ella danza, da vueltas y sus pies desnudos sobre el césped parece que se hunden en el silencio.A pesar de estar confinada, se abre y recibe en la carne el beso, oprime una mano intangible en la distancia y se impregna de esa savia que la nutre… deja sufrimiento y soledad olvidados más allá... Quizá donde no puedan alcanzarse, y, por fin desaparezcan.

ART & PROSA POÉTICA (Marx Espinoza)

2006-11-27T15:55:00.000-03:00

AMORES DE OTROS

Mar de amor

mal de amor

mal de mares

mar de males

amor de mal

amor de mar

amor falaz, amor fugaz.

¿Por qué me es tan letal este dolor de no ser?Una horrible punzada me atravesó la vieja coraza al contemplar a Anie pasear de la mano de un muchacho de su misma edad. Abstraídos en su mundo, caminaban y reían a la orilla del tiempo; llevaban en los ojos el encanto que deja la garúa en el recuerdo.

…mar de amor

Algo semejante ocurrió cuando una tarde (tirando para noche) reconocí a Zulema a bordo de un bus interprovincial, acurrucada en los brazos de un nuevo amor; casi en el acto mi pecho se llenó de una mezcla de envidia y desazón que me hizo percibir hasta la pausa de sus besos… Regresé a casa con el alma devastada y la soledad renovada.

mal de amor

Pero quizá me viene de antaño este dolor de amor. Talvez fue el verano aquel en que por primera vez sentí el perfume de Inés (mi “gran y único amor”) dentro de mi habitación: un collet color naranja yacía en la cama de mi hermano, cama que de vez en cuando servía de cobijo a Adrián, mi mejor amigo. Sentir la inconfundible fragancia aleteando en mi cuarto bastó para nublarme la mente. Busqué un destello, un gesto, una palabra, algún asidero para no caer en el vacío; tan sólo me topé con mi respiración suspendida y la cabeza gacha de mi amigo. Hallé mi voz sujeta por una prenda de cabello, maniatada por su esencia. Todo lo comprendí en la eternidad de un instante: ellos estaban de amores.

mal de mares

Sin duda fue el golpe más duro que me tocó soportar. En silencio nos miramos, las explicaciones sobraban y a penas alcancé disimular el húmedo brillo que se me escurría en la mirada.Entre culpable y presuroso, mi amigo terminó de reunir sus cosas y se marchó sin despedirse. Nuestra “inquebrantable” amistad había terminado.

mar de males

Raro sentimiento el de aquella vez, pues nada tenía que ver ya con Inés, es más, por entonces yo andaba de amores con Mimí y a veces también con su hermana. De pronto -estoy especulando- lo que originó este perdurable tormento fue el haber sorprendido a Inés despedirse de su esposo con un beso; huidizo y fingido, pero lo bastante certero como para derribar mis ilusiones.O quizá fue la irónica sonrisa que Adrián me lanzó desde el espejo de un baño cuando se percató de mis ojos fijos sobre el rosario que él contento se acomodaba en el cuello; un rosario cuyas cuentas acaricié tantas veces y que empapado de sudor y ajado por mis besos había perdido su color: el rosario de Inés.

amor de mal

Caso aparte merece el drama que Ricardo (mi vecino) y Mimí montaron en torno a lo suyo. Amparados en sus magnas soledades y sendos vacíos existenciales, iniciaron un complicado romance que los llevó hasta los tribunales de justicia a transar una pensión para su hijo.

amor de mar

María Esther, la prima de mi recordado vecino, supo consolar mi tristeza y aplacar aquella sed de venganza que me roía el corazón cada vez que me tropezaba con el recuerdo de Inés. Desolado y bebido me refugiaba en los brazos de una mujer que apenas conocía. Con besos de fuego ella apagó mi llanto, zurció mis heridas y me enseñó luego a querer con desidia; quizá por ello me supo a sosiego la última vez que nos cruzamos, ella blandiendo su desquite del brazo de un chico, yo jodido (pero radiante) esgrimiendo un suspiro de alivio. Fue bastante curioso: a pesar de que fue ella quien juró y re-juró amarme para toda la vida, su desamor en absoluto me afectaba. Eternidades y falsas promesas que no escapan al tiempo y su jauría.

amor falaz, amor fugaz…

Ahora que extraño aquel dolor de no ser, suelo recurrir al viento y a su desgarro (para seguir especulando, claro): rudimentaria y confusamente elaboro un laberinto más o menos escrito. Cierro los ojos y veo en mi destierro parques de febrero, flores de abril, colinas de mayo, estrellas de junio. Contemplo una pareja y me hiere su des-hielo, el eco de sus risas me condena, sus juegos infantiles me laceran… me vencen sus ventanas de rocío.

Mar de amor / mal de amor / mal de mares / mar de males / amor de mal /amor de mar / amor falaz, amor fugaz…

Dicen que amores que matan, nunca mueren…

En fin, son amores de otros.

Marx Espinoza

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Pintura: "Haymaker"de Heinrich Berran
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ART & LITERATURA

2006-11-27T15:43:00.000-03:00

GREMIO DE ESCRITORES DEL PERÚ:
Venciendo Incontrastables Desencuentros y Abandonos

Marx Espinoza Soriano

“En este mundo

hay demasiada crueldad pero el amor existe.”

Leoncio Bueno

Al hablar del escritor y su tiempo, nos encontramos con un Estado que no solo es ajeno sino hostil a toda posibilidad de desarrollo cultural así como de despliegue de capacidad artística-creadora, e impide la forja de una literatura representativa de la realidad peruana y del desarrollo de las potencialidades literarias y artísticas de los más amplios sectores populares.

El Estado está lejos de propiciar condiciones de vida digna para los trabajadores de la literatura, de defender y preservar la riqueza cultural que el país posee, de promover la equidad en el acceso de los escritores a los medios culturales estatales.

En Huancayo mencionar el esfuerzo de personas como Jesús Vega por difundir el espíritu del GREP y convocar una tarea conjunta, es lo menos que se puede hacer tomando en cuenta la tan manida indiferencia de los “escritores” huancaínos por certámenes como el reciente V Encuentro Nacional de Escritores.

Si bien Manuel Baquerizo vivió y sufrió la soledad huancaína, la supo afrontar, pues supo “fracturar la fatalidad” y como señala Tulio Mora “…se marchó a Huancayo a proseguir una tarea que nadie le encomendó. Y logró lo que nadie había hecho en esa ciudad fenicia… y gracias a él muchos de los jóvenes escritores emergieron…”* ni si quiera ese legado, esa deuda moral movió a sus dizque “herederos literarios” a romper el silencio y mostrar un poco de gratitud y respeto por la memoria y sacrificio del doctor Baquerizo.

Considero (adscrito que estoy al GREP y como solitario representante del Valle del Mantaro en el Encuentro de Chimbote) que nuestro oficio es consustancial a la vida cultural nacional, pero que tras una larga historia de marginación estatal, nuestra situación permanece postergada en cuanto a promoción y defensa de valores y condiciones materiales de realización se refiere.

Se trata de exigir y exigirnos la mayor calidad formal en el trabajo literario y editorial. Procurar condiciones óptimas para la realización del trabajo cultural y literario, así como niveles de vida plenamente humanos para los trabajadores de la literatura (la precaria salud de Víctor Ladera, Leoncio Bueno, Pablo Guevara, son algunos ejemplos del más ignominioso abandono). Estar atentos a los mecanismos que atentan contra la independencia y libertad de los creadores. Trabajar para que la literatura exprese nuestra multiculturalidad y sea un motor fundamental de desarrollo cultural por el que día a día luchamos.

Como todo ello rebasa la voluntad y esfuerzo individuales, la historia nos impone la construcción y consolidación del Gremio de Escritores del Perú como ente orgánico autónomo capaz de jugar un rol protagónico en el acontecer social, cultural y político de país.

En este contexto el trabajo de los creadores literarios peruanos reunidos en el GREP aspira a insertarse en el proceso de construcción de un nuevo escenario social y cultural, de carácter democrático y solidario. Este propósito entraña una relectura democrática de la cultura del país (quintaesencia de la obra de reflexión, crítica y promoción cultural del maestro Baquerizo), desde el ámbito de la literatura y en relación con otras expresiones artísticas y la formación de nuevos y renovados espacios por los cuales transite, se cristalice y arraigue la sensibilidad de los pueblos. Esto nos lleva a entablar un diálogo inexorable con la sociedad, una confrontación permanente con los factores ideológicos e institucionales que impiden el desarrollo humano.

La realidad y nuestros sueños nos conminan a defender la dignidad e independencia del trabajo cultural que en nuestro quehacer implica establecer una relación horizontal y solidaria con los escritores, en busca siempre de la profundidad humana y ajena al sentido de acumulación material que caracteriza a los mercaderes de siempre, personajes que distan años luz de Manuel Baquerizo y su excepcional trayectoria que no sólo sobrevive a las frustraciones históricas y sociales, sino que les da sentido transformándolas en una opción de futuro.

Ultima entrevista de Manuel Baquerizo, concedida a Tulio Mora y publicada en “Mundo Cachina” Cuaderno subterráneo de literatura. Nuevo Chimbote-Perú. Octubre de 2006
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ART & LITERATURA

2006-11-27T15:27:00.000-03:00

André Bretón

Primer Manifiesto Surrealista (fragmento)
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"Ordenen que les traigan con qué escribir, después de situarse en un lugar que sea lo más propicio posible a la concentración de su espíritu, al repliegue de su espíritu sobre sí mismo. Entren en el estado más pasivo, o receptivo, de que sean capaces. Prescindan de su genio, de su talento, y del genio y el talento de los demás. Digan hasta empaparse que la literatura es uno de los más tristes caminos que llevan a todas partes. Escriban de prisa, sin tema preconcebido, escriban lo suficientemente de prisa para no poder refrenarse, y para no tener la tentación de leer lo escrito. La primera frase se les ocurrirá por sí misma, ya que en cada segundo que pasa hay una frase, extraña a nuestro pensamiento conciente, que desea exteriorizarse. "

EL SURREALISMO DE ANDRÉ BRETON

André Bretón nace en el seno de una familia de clase media en 1896, y desde una edad muy temprana se interesó en la medicina y en la psiquiatría, ya que para él poseían un gran valor las palabras o frases que surgían de la mente en un estado de adormecimiento o durante los sueños y todos los aspectos relacionados con el subconsciente humano.Bretón es el creador de un rasgo fundamental del surrealismo llamado "escritura automática". Esta último consistía en transmitir tal cual surgían las ideas de la mente, sin reflexionarlas y sin tener un tema preciso, y plasmarlas directamente a un texto o poema. Estas frases procedían directamente de subconsciente y no tenían coherencia lógica entre sí.El escritor francés siempre tuvo una posición contraria a todo aquello que estuviera regido por un orden social o moral, y lo que pretendía establecer con esta innovadora y peculiar técnica era un nuevo código de poesía y de conducta general, para así poder llevarlo hacia la realidad y como consecuencia poder transformarla, obteniendo a su vez escritos totalmente puros que provinieran únicamente de los dictados de la mente.La justificación que André Bretón daba a esta técnica era el hecho de que el sueño tenía una realidad objetiva y ejercía a su vez una gran influencia en la realidad consciente objetiva, y lo que quería lograr con esto según sus palabras era un "dictado del pensamiento, en ausencia de todo control ejercido por la razón y fuera de toda preocupación estética o moral".Esto se observa claramente en sus poemas, como por ejemplo en el "Cartero Cheval", en el Bretón en las primeras líneas empieza hablando acerca de unos pájaros y mas abajo empieza a hablar acerca de unas mujeres que se encuentran en una mina. Esto lo volvemos a observar en el "Marqués de Sade" en donde narra que el marqués se encuentra en un volcán y después habla acerca de unos acróbatas y unas doncellas, perdiéndose así, la coherencia lógica o la ausencia de alguna técnica literaria. Y así sucede sucesivamente en el resto de sus escritos.En mi opinión personal creo que no hay una interpretación general o acertada sobre el significado real de estos poemas, pues él mismo menciona que estas frases surgen de la mente para liberar el inconsciente y no presentan un orden específico. Creo que realmente sólo un psicoanalista podría definir el significado exacto de estas líneas, que sólo tendrían un significado en la mente del autor por provenir de su subconsciente y de sus experiencias muy personales.Aunque para muchos esta técnica puede parecer aberrante o que de ninguna manera puede ser algo artístico, creo que si lo analizamos de manera más detallada tal vez podamos encontrar, que al utilizar esta técnica podríamos liberar ideas o sensaciones muy arraigadas y tal vez hechos olvidados de nuestra mente, siendo así esto como una canal de liberación de los pasajes más recónditos de nuestro ser y al estudiarlo después podríamos descubrir cosas de nosotros mismo que ni siquiera conocíamos o imaginábamos.
Cortesía de: Mónica J. De la Paz Múzquiz
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Lo escrito se lo lleva el viento
André Bretón

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" El raso de las páginas de los libros que se hojean modela una mujer tan hermosa
Que cuando no se lee se contempla esa mujer con tristeza
Sin osar hablarle sin osar decirle que es tan hermosa
Que cuando uno está por saber no tiene precio
Esa mujer pasa imperceptiblemente entre un murmullo de flores
A veces se da vuelta en las temporadas impresas
Para preguntar la hora o mejor quizás finge contemplar atentamente las joyas
De un modo insólito en criaturas humanas
Y el mundo muere una ruptura se produce en los anillos de aire
Una herida a nivel corazón
Los diarios matutinos traen cantantes cuyas voces tienen el color de la arena en orillas tiernas y peligrosas
Y a veces los vespertinos dejan paso libre a cumplidas muchachitas que conducen fieras encadenadas
Pero lo mejor está en el intervalo de ciertas letras
Donde manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía
Saquean un nido de golondrinas blancas
A fin de que llueva para siempre
Tan bajo tan bajo que las alas no puedan entremezclarse
Manos por las que se asciende hasta brazos tan leves que el vapor de los prados en sus graciosas volutas sobre las charcas es un espejo imperfecto
Brazos que sólo se articulan al peligro excepcional de un cuerpo creado para el amor
Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de las zarzas llenas de velos
Y que sólo tiene de terrestre la inmensa verdad de hielo de los trineos de miradas sobre la extensión absolutamente blanca
De lo que no veré nunca más
A causa de una venda maravillosa
Que es la que utilizo al jugar al gallo ciego de las heridas. "

El Poder de la Palabrawww.epdlp.comBarcelona - Nueva York
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ART & LITERATURA

2006-11-27T15:20:00.000-03:00

Thomas Bernhard

El sótano (fragmento)
"El sótano era, para muchas de esas personas del poblado, una y otra vez la única y última salvación. Muchas habían convertido su visita al sótano en costumbre y aparecían día tras día, no era por falta de dinero por lo que, llegado el caso, entraban varias veces al día en el sótano, para comprar una pequeñez, por ejemplo cincuenta gramos de mantequilla, sino porque, de ese modo, tenían la posibilidad de bajar al sótano con intervalos más breves que, según parecía, necesitaban para vivir, y de escapar a su entorno, en muchos casos mortal. Sólo ahora, en esos días de mi nuevo entorno, tenía yo otra vez acceso directo, inmediatamente directo a los hombres, ese acceso inmediato, directo a los hombres no me era posible ya desde hacía años; mi mente primero y luego también mi ánimo se habían asfixiado casi bajo el manto mortal del colegio y las coacciones de su enseñanza, y todo lo que estaba fuera del colegio y sus coacciones no lo había percibido durante años mas que de forma imprecisa, a través de la niebla de lo que se enseñaba. Ahora veía otra vez a los hombres y tenía contacto inmediato con ellos. Había existido durante años en medio de libros y escritos y entre mentes que no eran otra cosa que libros y escritos, en medio del olor enrarecido de una Historia mohosa y desecada, continuamente como si yo mismo fuera ya Historia. Ahora existía en el presente, en medio de todos sus olores y grados de dureza. Había tomado esa decisión y hecho ese descubrimiento. Vivía; durante años había estado muerto. "

El Poder de la Palabra
http://www.epdlp.com/
Barcelona - Nueva York
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Libro Recomendado: "Thomas Bernhard Una Biografía"
de Miguel Sáenz
Editorial Siruela
272 páginas-
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Artista de la exageración, maestro de la nada, monómano incorregible, moralista, aguafiestas, vulnerable, depresivo, sensible, alegre, satírico, contradictorio..., la lista de epítetos que, en algún momento, se ha aplicado a Thomas Bernhard llenaría varias páginas. Y todos ellos le convenían. Sin embargo, la figura del escritor austriaco (1931-1989) sigue agigantándose después de su muerte y es ya indiscutible que se trata de uno de los grandes creadores del siglo XX. Pero, curiosamente, su vida presenta todavía abundantes zonas de sombra, sobre todo desde que la crítica reparó en que sus así llamados libros autobiográficos eran tan literarios y ficticios como cualquiera de sus novelas. "Thomas Bernhard. Una biografía", escrita por Miguel Sáenz, traductor al castellano de su obra y uno de los primeros y más profundos conocedores de Bernhard, pretende trazar un retrato de éste lo más completo posible –destacando aspectos hasta ahora inéditos, como el de sus relaciones con España–. Bernhard, considerado en un principio como escritor eminentemente maldito, objeto de culto para iniciados, después como un satírico y, finalmente, como un verdadero humanista, se ha convertido en el escritor nacional austriaco... Algo que él hubiera rechazado con todas sus fuerzas.

Thomas Bernhard
(Austria, 1931-1989)

Poeta, novelista y dramaturgo austriaco. Thomas Bernhard, hijo de padres austriacos, nació en Heerleen (Holanda) el 9 de febrero de 1931 pero ha residido la mayor parte de su vida en Austria y Alemania. Tras vivir los últimos años de la II Guerra Mundial en Salzburgo y posteriormente varios años recluido en un sanatorio a causa de su mala salud, entre 1952 y 1957 estudió música y arte dramático en la Academie Mozarteum de Salzburgo. A partir de entonces se estableció en la Alta Austria para dedicarse de lleno a la literatura. En sus poemas y novelas, Bernhard ha explorado el tema del absurdo en la vida y los sentimientos humanos, así como las presiones que llevan a las personas al borde de la locura. De su obra cabe destacar Helada (1964), Trastorno (1967), La calera (1970), Corrección (1975) probablemente las más celebrada, El malogrado (1983), centrada en el fracaso de un estudiante de piano en contacto con un genio y Maestros antiguos (1985). Ha escrito también una autobiografía, considerada por algunos como su obra más intensa e importante, constituida por cinco tomos: El origen (1975), El sótano (1976), El aliento (1978), El frío (1981) y Un niño (1982). Sus obras de teatro más conocidas son El ignorante y el demente (1972), La partida de caza (1974), La fuerza de la costumbre (1974) y El reformador del mundo (1979). Este tipo de teatro, con sus irónicos monólogos, se conoce con el nombre de Theater der neuen Subjektivität (Teatro de la nueva subjetividad), del que Peter Handke es también uno de sus principales exponentes. © eMe
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ART & LIBROS

2006-11-27T15:14:00.000-03:00

El malogrado
Thomas Bernhard
Una de las novelas imprescindibles para comprender la novelística de uno de los autores más polémicos, discutidos y, a fin de cuentas, indiscutible de nuestra época. Es una reflexión sobre la esencia del genio, sobre el esplendor y la destrucción que esparce en su entorno. Pero también una agria visión del mundo vienés, por la parafernalia creada por siglos de prestigio musical. Novela poderosa, espléndidamente construida, es también una reflexión sobre la vidas y la naturaleza humana. Una reflexión amarga y lúcida, que luego encontraremos, ampliada y honda, en toda la obra posterior de Bernhard. El malogrado («Der Untergeher») es la segunda novela de Thomas Bernhard, y ha sido definida con estas palabras: «La desolación de los impulsos individuales cuando entran en contacto con una torva bestialidad».